Душа и сердце вывернуты наизнанку сегодня. Всей яркостью чакр. Всей нежностью плоти. Просто взяли и вывернули этими цветами в серость. И цветам больно. Эти цветные ленты вокруг, будто кровь и кишки повсюду. И холод пробирается туда, где тёплое нутро. И ничем не свернуться обратно. И никак не спрятать яркость боли.
Снова появилась она. Вывернутое всё перевернуло всё с ног на голову. Или обратно. Но она поднялась из самой глубины моего сердца. Забытая, стёртая, затёртая и замытая. Её образ, её запах, её жесты и бровь. Всё вновь рядом. Всё вновь тут.
Я вспомнила день, который вспоминала не так давно, но почему-то тогда он не вызвал так много лент. Я вспомнила её на Фр, когда у Гюго был День Рождения, мы сидели в том самом кафе и типировали Гюго. У неё было строгое платье и туфли, цветы-розы и подарок для Гюго, у неё была причёска - коса, уложенная венком на голове. "Я же на День рождение пришла". Я была в корсете и упивалась её запахом. Я липла к ней, как скотч.
Под конец дня мы были вымотаны все. Я хотела заткнуть Гюго, пожалела, что домой мы возвращались вместе. А она не писала мне несколько дней. Устала. Слишком. Устала. Интроверт.
Потом она исчезла и я проклинала Гюго. Я завидовала Гюго. Ведь именно Гюго были подарены цветы. Ведь именно Гюго получила подарок от неё. Выпал первый снег, когда она ушла. Осень, но уже почти зима. Я прижалась тогда к Робочке и прошептала "Она ушла.." - "Да ещё вернётся!" - "Нет, она совсем ушла...".
Она вернулась. А потом снова ушла. А потом... Вернулась (но там было ожидаемо, хоть и не менее радостно). А потом я её отпустила. Мне даже казалось, что прогнала! Потом мне казалось, что она сама ушла. Потом мне казалось, что я ничего не сделала, чтобы она осталось. Потом...
Надеюсь, она не вернётся больше.
Я теперь как вдова, которая оплакивает почившего супруга. Он вроде ушёл на совсем, но где-то рядом. Его дух рядом, его образ. Вдова разговаривает с духом, вспоминает о нём, радуется тому, что осталось. Но надежды вернуть назад больше нет.
Если я её когда-нибудь увижу, то.. я не знаю. Хочу верить, что я тепло улыбнусь ей и у меня будет возможность сказать, что она всё так же мне дорога, хоть те безумные чувства и ушли. Что я рада, что она жива, что она ещё есть. Я рада, что она была рядом со мной хоть немного. Вдохнуть её аромата и отпустить на совсем.
Аромата, что как стрелы. Разят в самое сердце. Сама она говорила, что пахнет розами. Но я не помню. Помню стрелы. И боль там, откуда сейчас мечутся цветные ленты.